Поэту Глебу Горбовскому – юбилей
4 октября исполняется 90 лет со дня рождения Глеба Яковлевича. И хотя уже 2,5 года его с нами нет, культурная общественность отмечает эту дату, ведь как известно, поэты не умирают, а живут в стихах. Люди знают их книги, читают, наслаждаются их поэзией.
Поэт прожил большую трудную жизнь. Его детство захватила Великая война, он остался сиротой. В 1947 г. в Костромской области, живя у ссыльного отца, закончил восьмилетку. Под руководством папы начал писать стихи. 1 декабря 1955 г. в «Волховских огнях» – тогда «Сталинская правдеа» появилась первая подборка стихов поэта. В конце 60-х вышла первая книга «Поиски тепла». К финишу жизни у Горбовского издано более 40 сборников стихов и прозы.
Читатель полюбил творчество поэта, неоднократно проходили вечера Горбовского, который был признан лучшим поэтом Санкт-Петербурга в семидесятые годы. Поэт не потерял связи и с волховской землёй. В 1996 г. он поселился в деревне Юшково у своих друзей. Здесь написаны сотни чудесных стихов. Сейчас, благодаря издательству «Всемирная иллюстрация», заканчивается издание семитомника в 9 книгах.
Булат Окуджава посвятил коллеге строки: «Зачем торопится в леса поэт Горбовский? Чтобы делать там с души своей наброски». Этим он отметил, что стихи Горбовского проходят через сердце, что они лиричны и точны. Посмотрите, сколько тепла и нежности отразилось в давнем стихотворении (1964 года) «Письмо из экспедиции»:
Нынче ночь сырая…
Ночь как яма.
Напишите мне письмишко, мама.
Не ходите, мама, нынче в гости,
Напишите, в синий ящик бросьте.
Если адрес мой попал в корзину,
Напишите просто: «Север, сыну».
Отчим сам пускай готовит ужин.
Напишите, мне Ваш почерк нужен,
Запах Ваш от присланной бумаги.
… Первым снегом заметает лагерь -
Наши две притихшие палатки…
Напишите, не играйте в прятки.
Сын у Вас бродяга, невидимка,
Но и Вы — как призрачная дымка.
Напишите, разгоните тучи,
Нам обоим сразу будет лучше.
А вот стихотворение, созданное у нас, в лесу под Новой Ладогой, ещё нигде не опубликованное, потому что автор записал его прямо на книге, с которой ходил на прогулку, и совсем недавно обнаруженное:
В лесу усталые деревья
Спят, в ожидании дождя.
Как мне постичь язык их древний,
Молчанье дуба – их вождя?
Я не курю и не с похмелья,
И не плюю по сторонам,
Не источаю дух веселья,
Внимая шорохам и снам.
Присяду я на пень шершавый.
О, жизнь! – воздушная струя…
Не стань мне горькою отравой
Ещё в пределах бытия.
Мы скорбим, что поэта с нами нет, но безмерно радуемся, находя его новые стихи в архивах, черновиках, закладках книг… Это значит, стихи живут, звучат, то есть и замечательный поэт остаётся с нами.
Новости партнеров
Добавить комментарий
Добавлять комментарии могут только зарегистрированные и авторизованные пользователи.